Grazia Di Lisio

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA

Poetessa e scrittrice di Cabras, Grazia Di Lisio vive tra Teramo e Pescara. Oltre alla passione per le “humanae litterae”, si è dedicata all’approfondimento del linguaggio teatrale, in Corsi di formazione triennali, in collaborazione con Enti teatrali d’Abruzzo, l’IRRE Lazio e La “Silvio D’Amico” di Roma, e nel Master di Perfezionamento, a cura dell’ETI di Udine. Nell’arco della sua attività professionale, conclusasi al Liceo Scientifico “A. Einstein” di Teramo, ha partecipato a varie rassegne di Teatro Scuola (Cavallo di Troia, Giostra di Orlando, Progetto Ilio; premio Pirandello) Ad Agrigento ha ricevuto il primo Premio sia per la sezione teatro sia per il corto e il Premio Didattica “Raffaele La Porta” - Pescara (2003-2004).

Ha pubblicato “Sa terra sonadora” (Noubs 2011), raccolta di canti sardi inediti con trascrizioni musicali (Premio Quartu S. Elena 2012) e cinque raccolte poetiche dal 2003. Ha ricevuto vari riconoscimenti, tra i più recenti, il Premio “S. Vito al Tagliamento” 2015 (segnalata) e il Premio “D’Annunzio” Pescara 2016. Ha presentato mostre di vari artisti abruzzesi e organizzato eventi in collaborazione con l’Associazione “Collurania” di Teramo. Crea ed elabora progetti in sinergia di linguaggi, mimo-poesia, arte-poesia; musica-poesia, in collaborazione con Enti e Associazioni culturali di Pescara e Teramo; il più recente “Black and White”, ispirato a Cecità di Saramago, in onda sul TGR il 15 aprile 2016 a cura di F. Masciangioli. È presente in Ossigeno nascente (Atlante online dei poeti contemporanei), nel sito online di Lietocolle, nella Collana Sentire, in cataloghi d’arte e nel film “Il Traghettatore”. Ha collaborato con A B C, il Monitore, Senza Titolo e La Tenda.

Poesie edite (Annoda fili acquei, Gedit, 2008)

Un‘offerta rubata

Si sfalda la rete dell’inganno

consueto e si resta a fissare

il destino dalla propria

impotenza umiliati.

Un riconoscersi appena -

un secco silenzio - .

Splenderà il fulgore di croco

nel brusio della vita appassita?

Non m’aspetto che questo:

un’armonia disarmante

nella spenta vivezza

un’offerta rubata.

Petali di croco

Raccolgo tra le mani

lacrime di gioia.

È il dio dei venti

                                           che

soffia sulle nubi

e i miei pensieri inonda.

È un dio

                                           che

scuote foglie di pallide betulle

e incontri tesse rari

a un insolito destino

nel giallo di emozioni

sfogliate nell’attesa

tra petali di croco

solo per consistere …

Oh l’attimo

                                         che

intona il canto

a fili di memoria

l’attimo tempesta di sorrisi!

Poesie inedite

Iperuranico

I

Invisibile cristallo io esisto

nel brivido amaro d’ogni giorno.

M’annego nel pensiero della fine

come ombra livida sull’onda.

Io non so perché brilli il firmamento

per vago senso di malinconia?

Pensare che un granello

si fissa nell’occhio del mattino

in ogni angolo d’ebbrezza.

Oh se un soffio spronasse alla bellezza -

potrei dire parole che non so …

di violacciocche e cisti negli angoli

assopiti come a risvegliare

i colori del pensare.

                                                                                                   

                                 

Frammenti

I segreti della materia

                                                              a Pinuccio Sciola

  

Lapides in corpore terrae / ossa reor dici corpo…, sono le pietre le ossa della terra, la grande Madre da cui si rigenera il mondo. Del pensiero ovidiano si fa erede Pinuccio Sciola, cantore delle pietra e fratello dei primordia che scandaglia l’aggregarsi e il disgregarsi materico, il suo metamorfico fluire, perché nella materia è la segreta armonia del tempo, prima dei grandi sconvolgimenti naturali, prima del giudizio universale e delle “Opere e i Giorni” esiodei. Un tempo senza tempo nel caos del Cosmo primordiale. Sciola sa ascoltare il respiro della pietra e risvegliarne il canto. Un canto di tempo e materia, sospeso tra terra e cielo, un canto d’acqua rappreso nella roccia grumosa come la vita. - “Io sono nato cinquemila anni fa” - dalla memoria del tempo, dice lo scultore dell’anima, l’uomo che con stupore infantile disvela l’essenza di pietra e di terra, accordando sinestesie di natura. La pietra in cui l’artista si identifica è il soffio vitale che si solleva oltre la morte, per risvegliare dal grembo della Terra il suo singulto. Con cuore di farfalla, l’artista scivola sulla densità del basalto e la leggerezza del calcare e intona alla pietra un ditirambo d’amore, perdendosi nel mistero pre-nuragico della sua terra, nella profondità dei pozzi sacri in cerca di luce, nei luoghi aborigeni dove la pietra è sacra. Sfiorando e pizzicando, orchestra le emozioni timbriche della vita come una spola che corre veloce sulla tela del tempo per tessere l’invida aetas di attimi vibranti e fuggevoli. Un artista che scavalca tempo e materia e si fa voce del Cosmo nel cosmo, spodestando le categorie terrene fino ad esprimere, nella mutevolezza plastica delle sue opere, il fascino misterioso del divino, un Dio nell’IO. Pinuccio scruta il simbolismo e interiorizza il suono facendo percepire agli umani un brivido di energia ancestrale. Acqua, aria, fuoco, cristallizzati nell’anima della pietra, riprendono vita al suo ciak sonoro, dopo secoli e secoli di silenzi. Un’arte che incontra le arti, in sintonia con la musica infinita di John Cage, con le forme armoniose di Renzo Piano e la turbolenza espressiva della poetica di Rimbaud in cerca di “terra… e di aria”.                                                                                                                                                                                                     

                                                                                                            

                   

 Grazia Di Lisio                                                                                    

I

Essere pietra o mare

assimilare il canto delle dune -

equoree voragini di tempo.

Smarrita in un granello del tuo mondo

ascolto la muta sinfonia 

le vibrazioni cosmiche

(nella giostra del dubbio dilagante)

dell’Uomo che se ne va e incanta

canta i cosmi stellati e accarezza

la zolla - l’uomo che svuota tombe

schiaffeggiate dall’onde

e schiude il cancello dell’ombre

ai desaparecidos del mare!

In abito di tulle accoccolate

le poseidonie vibrano sull’onda

come a segnare la nostra

inconsistenza ma sui sentieri rossi

di papaveri … lampi di inesprimibile

bellezza.

II

Lungo le balze scoscese

degli eventi ritorna il tempo

a rivi di colori come a un nido -

ha colore il suono

ha colore il canto della terra.

Fruscii cedono all’incanto

e a te che sei nell’ombra.

Tre haiku inediti

*

Come una virgola

s’addormenta la luna

nella pianura.

*

Falce di luce

attraversa in un lampo

alberi spogli.

*

Nel plenilunio

di sfocate atmosfere

rinasce il tempo.

Benito Sablone

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA

“Abitavo la luce” 

Tabula Fati 2016

Dalla Presentazione di Vito Moretti

Gli aspetti che da sempre caratterizzano la poesia e l’impegno creativo di Benito Sablone, e che ancora in questa raccolta si ripropongono con sorprendente coerenza, sono la consapevolezza d’una condizione di mistero che è propria dell’esistenza, l’allusione ad una pregnanza dell’essere che va ricercata nel giuoco accattivante e speculare di realtà ed apparenza (e di positivo e negativo, di spirito e materia, di vero e falso) e il sentimento d’una fuggevolezza dei sogni e delle passioni che solo la parola – la parola esemplare del poeta – può rendere reversibile ed esausta e scandire persino fra le forme declinate e gli artifici sociali e culturali della storia.

*

Abitavo la luce

deliravo in sensi sconosciuti

partiva da me

o chissà da dove

un aereo plasma incandescente

fuso in questa forma

che ad altre riconduce

- mi attardo

in un destino provvisorio

Per la nascita

furente sono – e le antiche porte

d’avorio e di corno

sono precluse

fino alla morte

*

Nemmeno un soldo bucato

- miraggio dell’uomo sulla gradinata –

darei – nemmeno un soldo bucato

Molte cose dalle foglie del melo

oscillano – un colore un sapore

un’aurora un sospiro

il canto frenetico del beccaccino

- E sulla gradinata

dove il soldato il mercante

il principe il conte

il rosso prelato

hanno consumato un breve destino

qualcuno col mio nome

non un soldo bucato

riceve

per il suo – il mio breve destino

* 

Era la terra un basalto

un occhio rivoltato

- dietro teneva il rivolo

del fiume alle parole

chiuse che dall’alto

impietrivano

Nella luce uguale

pendevano le nuvole

feroci – qualche stelo

guardava disperato

Benito Sablone

POETI ABRUZZESI CONTEMPORANEI

Benito Sablone è nato a Pianella (Pescara), il 19 settembre 1935.

Ha esordito in poesia nel 1956 con la raccolta “Sangue verde”.

In seguito ha pubblicato: “Poesie” (Picchi, 1958), “Senso della terra” (Rebellato, 1960), “Gioco della verità” (Solfanelli, 1966), “Epigrafi cristiane” (Rebellato, 1973),  “La ragazza di Bratislava” (Allegranti, 1977),  “L’oro di Bisanzio” (Bastogi, 1978), “La rosa alessandrina” (T. Terenzio, 1981), “La ruota inchiodata” (Bastogi, 1981), “I sensi sconosciuti” (T. Terenzio, 1986), “Ereticali” (Biblioteca Cominiana, 1989), “Fuochi” (All’antico mercato saraceno, 1991), “A poco lume” (1993), “Poesie terrestri” (La Vallisa, 1993), “Monologhi e silenzi” (Newton Compton, 1994), “Ogni giorno un muro” (Tracce, 1994), “L’attesa” (All’antico mercato saraceno, 1996), “Uomini, donne e santi di paese” (Noubs, 2000), “L’angelo di Redon” (Tracce, 2004), “Che sia d’autunno” (Libro italiano, 2004), “Ciò che non accade” (2006), “Mutamenti e destini” (Edizioni Scientifiche Abruzzesi,2010), "Abitavo la luce" (Tabula Fati, 2016).

Ha dato alla luce anche volumi di racconti: “Arcadia” (Solfanelli, 1992) e “La casa del tempo” (Tabula Fati, 2013) e i lavori critici “Profili di contemporanei” (Adriatica, 1957), “Inediti e varianti di Vincenzo Cardarelli” (Dimensioni, a. X, n.5, 1996) e “Specchi ustori (Tracce, 1993).

E’ presente nell’antologia, a cura di Enzo Bianchi, “Poesie di Dio” (Einaudi, 1999) e in altre.

Per una conoscenza più ampia del suo primo periodo, cfr. Vito Moretti, “Il simbolo, il mito e la scrittura dell’utopia. Analisi della poesia di Benito Sablone, con testimonianze critiche” (Edizioni dell’Ateneo, 1987).

Tra i molti premi conseguiti, si ricordano, in particolare, Casa Hirta, Il Ceppo, Rhegium Julii, Matacotta, Città di Piombino, Marineo, Sybaris-Magna Graecia, Calliope, Frascati, ecc.

***

 da: PROLOGO-MONOLOGO (in: “Epigrafi Cristiane", 1973)

Mi vedo camminare sull’orlo d’un tetto, deciso.

Il comignolo oscura le sillabe vuote

e le pietre si nutrono di pioggia, assorbono

la luce densa, rovinosa di luglio.

                                                          Crepitano i vetri.

In ogni luogo – in questo luogo – salgono

i loro patiboli gli uomini che vogliono incominciare

a vedere. Troppo è il fuoco della danza isiaca

ed ogni momento appartiene al fiore e alla spada.

Sono in bilico, come qualunque altro,

sull’orlo della storia tra gente senza storia

mentre il tevere divide le sue acque fangose

sul dorso dell’Isola Tiberina. Galleggiano

nell’aria matrici spaziali, le cortecce

dei navigatori che tentano di esplorare

il punto di partenza delle cose, la nascita

dei morti che vivono con noi.

                                                     Di tutto il possibile

io so con certezza che gli dèi sono soltanto dèi.

Non oso aggiungere altro. Troppo apocalittico

è l’arco delle tenebre, la vicenda intrapresa

nella primavera del giardino. Se provassi

a chiamare qualcuno, potrei confondere

la tigre con l’uomo: e nessuno griderebbe.

Eppure la forza dell’amore è intatta,

vibra attorno al frutto delle stagioni, muove il Sagittario,

spinge il Carro nei cieli.

                                          Noi spingiamo

il sibilo del piombo, l’abitudine al sangue,

il gioco delle comete mortali, oscuriamo l’arcobaleno.

Sull’orlo del tetto cresce l’erbario del passato come la peluria

sotto il ventre del cinghiale. Eppure la mano rovista tanta saggezza,

anche se il treno è partito chissà per dove, ormai dissolto

nel suo stesso essere. Rimane la belva che annoda

il fuoco delle voglie nella ricorrente vigilia delle mattanze.

Basterebbe un passo, girare l’angolo dei secoli

per modificare le curve dei pianeti. Sugli alberi e sulle colline

essi galleggiano, calati nel buio voluminoso del silenzio,

mentre nei nostri cortili la nebbia riposa a brandelli

sulle dita fredde dei platani.

                                                   Per tutta la mia generazione

alzo la mano al soffitto. “Se vi trovate a passare

nel mio tempo senza scopo e senza ragione,

aprite la porta dei venti che sbiancano il sole

e spingono gli uccelli del nord ai pozzi della primavera.

La via che sale e quella che scende

sono la stessa cosa per chi la percorre. Così diceva

il greco antico, Eraclito, che amava vivere dentro i perché.

***

 da: MONOLOGO DELLA METAFORA OSCURA (in:  “Monologhi e silenzi” 1973 - 1993)

I

Le giovani signore giocano con le biglie

sui pavimenti a scacchi,

si divertono a ridere per niente

mostrano denti pericolosi.

Fuori i gatti furiosi per il vento

fanno lamenti di bambini

da sciogliere in lacrime,

mentre le forme più strane

si muovono lungo i muri.

La città non è deserta,

non è deserta la stanza,

i pallidi merletti viola

si muovono come farfalle intorno al tavolo

- i fiori secchi scricchiolano

perché un uomo col mantello è entrato

muovendo l’aria.

Anche i quadri dal muro si sollevano

mentre le signore

chine al loro gioco

si fermano a guardare se sono in ordine,

se la cattedrale del trucco

ha resistito a tanti movimenti.

***

Poesie scelte da “L’Angelo di Redon” (1989 – 1996)  Ed. Tracce 2001

*

Se la pioggia torna

e la foglia e la neve

e se torna la domanda

gorgo azzurro di voce

dietro il vetro e lo smeriglio

che sfoca il cerchio

                                   in luce

diffusa –

se l’angoscia compatta

disegnata nel gelo

meraviglia del calcolo supremo

torna

                 Da dove?

*

Per lavarti i piedi

non saprei

con quali aromi

entrare in confidenza

Tu concedi

per carnali segni

la sapienza

                    - ma nei cieli

tra le luminarie

ti nascondi

insieme agli altri dèi

*

Anna ti prego non pulire

i vetri lascia la polvere

sui cocci non asciugare i piatti

non chiudere le ore

nel cassetto

Tutto è così perfetto

nell’universo

che l’ordine non c’è

*

All’apologia del dire e del fare

preferisco l’immobilità

lo sguardo sugli eventi

la distanza

Decifrare lontano dalle cose

stando nel confine della ragione

nella fertilità

delle prove disperate

Franco Pasquale

POESIA ITALIANA CONTEMPORANEA

Spiegami questo amore

Tabula Fati 2016

Dalla presentazione di Massimo Pasqualone

Nei suoi componimenti, Franco Pasquale è alla ricerca continua del significato che anela dietro e  in ogni vissuto emozionale, un dipinto a pennellate ora forti ora pacate mei disperate, per raccontare la voglia della scoperta, il celato inesplorato, appunto, come le” carezze invisibili” percepite senza la mano che tocca o il corpo di una donna che rende l’uomo virtuoso, debole e incapace.

“Spiegami questo amore, cosa è l’amore?”

Ad un tratto l’amore e la sua luce si uniscono alle stelle, le tane si svuotano e ogni battito non ha tempo, le certezze si annullano e si scopre il bianco, il colore più bello, il vento diventa la casa più ambita, ci culla e ci emoziona, illudendoci di trasportarci in luoghi e tempi che sembrano all’innamorato essere l’unico, grande privilegio.

Spiegami questo amore

nato nella miniera abbandonata,

quella oltre il ponte

che non volevo percorrere,

fatto di sudore e grida

e di respiro corto.

Spiegami questo amore

e lava da me

questa colpa

d’essere solo un uomo,

fragile,

con le sue rughe

inesorabili.

Peter Russel -This is not my hour

Letture

“This is not my hour” 

 Peter Russell

Studio e traduzione a cura di Raffaello Bisso

Edizioni del Foglio Clandestino 2010

La vicenda personale di Peter Russell è legata in maniera così indissolubile alla sua poesia, da assumere i connotati di un romanzo. Nato a Bristol nel 1921, fu poeta a tempo pieno, condusse una vita da bohémien viaggiando per il mondo fino al suo approdo in Italia negli anni '80. 

Quando si stabilì a Pian di Scò, in Toscana, era già considerato uno dei maggiori poeti inglesi viventi. Qui trascorse gli ultimi anni della sua vita, in quasi totale isolamento.

A questo libro si deve il merito, non soltanto di aver portato alla luce testi assolutamente inediti del poeta, ma di sottolinearne lo spessore umano attraverso il racconto affettuoso del suo giovane amico e valente traduttore Raffaello Bisso.

Si tratta, quindi, a mio avviso, di un documento di notevole importanza storico-letteraria, consegnato ai lettori italiani dalle edizioni del Foglio Clandestino nel 2010.

L'opera si compone di una raccolta di Sonetti, forma metrica particolarmente consona al pensiero russelliano, aventi come tema centrale la critica aspra e attualissima della società occidentale osservata nel sua progressiva deriva etica e culturale. Il Poeta non può far altro che assistere impotente alla caduta dei valori e prenderne atto con versi amari e perentori non privi tuttavia di una vena ironica che ancor più sottolinea la miseria spirituale del nostro tempo:

You won’t find wandering holy men or fools

in Europe now, or hermits in dark caves.

Europe is where the film-producer raves

And counts the Euros wound upon his spools,

And for a song bad blood is shed in pools,

Fashion supreme, the soldiers come with staves

For the dissident, children are sold as slaves,

And man is made a regiment of mules.

….............                                (Russell)             

Non trovi santi o vagabondi

oggi in Europa, né eremiti in grotte buie.

L'Europa, è il produttore di film in delirio

che conta gli Euri che girano sul fuso,

e il sangue è sparso a pozze per due soldi, la moda

è suprema, ci pensa il soldato col bastone

al dissidente, i bimbi sono venduti come schiavi

e l'uomo è ridotto a moltitudine di muli.

…...........                                    (Bisso)

Pervaso ormai da un sentimento di profondo scoramento, persuaso che quel mondo non richiama in lui nessun vincolo di appartenenza, il Poeta se ne allontana, rifiuta ogni bene materiale che non sia strettamente necessario e sceglie di isolarsi in una dimensione che gli consenta di vivere secondo i propri canoni di armonia. “Posseduto dalla bellezza, restìo a possedere”, vive in un vecchio mulino adibito a casa, nelle campagne aretine circondato da migliaia di libri e molti gatti posti a guardia delle sue ricchezze in una “waste land” che non può non rimandarci a T. S. Eliot.

Seven savage wild cats guard my lone abode. (Russell)

….............

Sette felini selvaggi presidiano la mia solitaria dimora. (Bisso)

Uniche consolazioni alla vecchiaia che avanza irreversibile acuendo nell'uomo il senso di fragilità e impotenza (“at sixty-four I feel I haven’t started”) l'alcol, il fumo, il cibo, i carteggi con i maggiori letterati italiani dell'epoca, quali  Quasimodo, Montale, Ungaretti.

Morirà solo, quasi cieco e in completa povertà nel 2003, lasciando in eredità all'Europa il suo disprezzo e la sua maestosa opera tutta ancora da meditare.

….........

“No one, it seems, has any purpose now

Unless to pile up money, corner power,

Or to become the hero of an hour,

The passive victim of publicity.

Whoever now would listen to a plea

For sanity? Comrades, this is not my hour.

                                                    

….........    (Russell)

…..........

Nessuno, pare, ha ora altri obiettivi

che di ammucchiar moneta, accantonar potere

o diventare l'eroe di un quarto d'ora,

passiva vittima della celebrità.

Chi mai ascolterebbe ora un'istanza

di saggezza? Compagni, non è questa la mia ora.

…...........  (Bisso)